Të dashur anëtarë të Akademisë së Arteve të Bukura,
e dashur Astrid de La Forest, miq të dashur, zonja dhe zotërinj,
Si t’ju shpreh, në një mënyrë që të mos tingëllojë e ngathët apo e pahijshme, thellësinë e emocionit dhe gëzimit tim për zgjedhjen që bëtë për të më zgjedhur mes jush?
Është një nder i jashtëzakonshëm, të cilit do t’i përgjigjem me gjithë energjinë dhe pasionin tim, për të treguar se jam i denjë për të.
Një nga rrugët drejt denjësisë është ajo e mirënjohjes — mirënjohjes ndaj të tjerëve, e cila na kthen tek përulësia dhe vetëdija se jemi të lidhur dhe se asgjë nuk bëjmë të vetëm.
Do të doja ta nisja duke i bërë homazh të gjithë valltarëve që prej 40 vitesh kanë kontribuar me pasion në formësimin e historisë së trupës sime. Janë 396, dhe emrat e tyre i mbaj në zemër, por mund t’i lexoni edhe të gdhendur në shkallët e Pavillon Noir, selia jonë e punës në Aix-en-Provence, e projektuar në mënyrë të mrekullueshme nga arkitekti Rudy Ricciotti.
Do t’i shtoja kësaj pasioni edhe atë të Nicole Said, e cila më ka shoqëruar në këtë aventurë gjatë gjithë këtyre viteve. Ashtu si edhe të gjithë anëtarët e ekipit të Pavillon Noir, të cilët kanë ditur të më vendosin në kushtet ideale të lirisë për të krijuar me qetësi.
Më në fund, për ta përmbyllur këtë listë mirënjohjeje, më mbetet të shpreh gjithë falënderimin tim për Brigitte Lefèvre, që më ka ndjekur gjatë gjithë këtyre viteve, duke më ofruar aventura të mrekullueshme me një trupë të jashtëzakonshme — atë të Operës së Parisit.
Historia e Akademisë Mbretërore të Vallëzimit, e krijuar nga Luigji i XIV dhe që u shpërbë gjatë Revolucionit Francez, është trajtuar gjerësisht dhe me shumë mjeshtëri nga Carolyn Carlson, Blanca Li dhe Thierry Malandain — koleget dhe kolegu im nga seksioni i koreografisë, të cilët i përshëndes përzemërsisht.
Që prej asaj periudhe, përjashto praninë e Maurice Béjart në seksionin e anëtarëve të lirë dhe të Serge Lifar si korrespondent i Akademisë, vallëzimi pothuajse kishte zhdukur nga Instituti i Francës — e kjo deri në krijimin e seksionit të koreografisë, dëshirë kjo e sekretarit tonë të përhershëm — faleminderit Laurent — një krijim që më parë e bëri të mundur pranimin e Jiri Kilian si anëtar i huaj i asociuar. Por vetë seksioni i koreografisë u bë pjesë përfundimtare dhe e qëndrueshme e Akademisë së Arteve të Bukura vetëm më 24 prill 2019, pra saktësisht 203 vjet, 1 muaj dhe 3 ditë pas themelimit të saj në vitin 1816…
Megjithatë, edhe pse më është dhënë titulli i “të pavdekshmit” (immortel), siç i referohemi misionit të akademikëve për të mbrojtur kulturën franceze që duhet të jetë e përjetshme, unë, për pjesën time, nuk e mora përsipër rrezikun të pres 203 vjet mes zgjedhjes dhe instalimit tim nën kupolë!
Por gjithsesi… 6 vjet janë shumë…
Pikërisht për këtë, dua të shpreh gjithë mirënjohjen time ndaj trupës dhe secilit prej anëtarëve të Akademisë për durimin dhe mirëdashjen që kanë treguar ndaj meje.
Për ceremonitë solemne, tradita kërkon që i sapozgjedhuri të mbajë një lavdërim për paraardhësin e tij.
Duke qenë i pari që zë këtë vend, mendova t’ju flas për atë që më ka çuar drejt vallëzimit!
Pra, meqë Astrid de La Forest ju ka folur me guxim për atë që kam bërë, më mbetet t’ju flas për ATA që më kanë bërë mua.
Qysh në fillim, kur mora rrugën e vallëzimit, nuk e kisha menduar kurrë se po futesha në një botë kaq të gjerë.
Më kujtohet se në prirjen time të parë kishte një zjarr të mistershëm, një dëshirë për të shkëputur veten nga përditshmëria.
Besoj se doja të bëhesha dikush tjetër.
Doja të isha ai që kisha parë, i palëvizshëm dhe i pezulluar në një fotografi të një libri që një vajzë nga klasa ime më kishte dhënë hua.
“Rudolf Nurejev i tejshndërruar nga vallëzimi”!
Ky titull, në fund të fotos, më vezullonte në mendje si një neon, dhe megjithëse në moshën 12-vjeçare kisha vetëm një ide të vagullt për kuptimin e fjalës “tejshndërrim” (transfiguration), ato fjalë jehonin në mua si një mantra.
Ndërkohë që vallëzimi është lëvizje… hapësirë… dhe kohë, në mënyrë paradoksale ishte pikërisht një imazh i ngrirë ai që zgjoi tek unë një kureshtje të pangopur. Dhe megjithëse kjo krijesë ishte shumë larg asaj që mendoja se ishte natyra ime, ishte pikërisht ajo fotografi që më hodhi në një kurs vallëzimi klasik në periferi të Parisit, ku jepnin mësim Maguy dhe Serge — një çift mësuesish të internuar nga Rusia.
Në Champigny-sur-Marne, në lagjen time, hip-hopi ende nuk ekzistonte, dhe vallëzimi ishte ajo që fantazia për një hijeshi specifikisht femërore linte në mendjet e atyre adoleshentëve që përballeshin me identitetin e tyre seksual.
Kur ushtrohej nga një djalë, vallëzimi e fuste përfundimisht në kategorinë e të dobëtëve, të brishtëve dhe të “çuditurve”. Përballesha me talljet e tyre me një përzierje krenarie dhe dëshpërimi që nuk kishte tjetër të ngjashme përveçse me moskuptimin e prindërve të mi.
Sa për ta, instinkti i vetëruajtjes si emigrantë shqiptarë, që i kishte shtyrë të kapeshin fort pas kulturës së tyre të lashtë, nuk i kishte përgatitur për të kuptuar artin koreografik...
Çuditërisht? Nëna ime nuk kishte ndonjë mendim për këtë çështje, dhe për të, formimi i një opinioni mbi karrierën time si valltar u përmblodh në një sondazh shumë të shkurtër mes kolegeve të saj punëtore në fabrikën e kapakëve të sprejit ku punonte.
Epo, mund të thuhet se u skualifikova njëzëri që në raundin e parë…!
Ndoshta ishte pikërisht në atë kohë që filloi të merrte formë tek unë ideja se vallëzimi është një art i luftës.
Më vonë do të kuptoja se është një art i disiplinës dhe i sakrificës, dhe se anët e tij të errëta janë aq të shumta, saqë duket se për t’i eksploruar të gjitha do të më duhet e gjithë jeta.
Kjo jetë u banuar shumë shpejt nga perëndi dhe perëndesha të vallëzimit, ato qenie që drejtuan fatin tim — ata që i kam dashur, i kam admiruar dhe në valët e në shtrëngatat e të cilëve jam përpjekur të tretem për të gjetur rrugët oqeanike të frymëzimit.
Përveç fillimeve të mia në vallëzim klasik me Maguy dhe Serge, çiftin e mësuesve rusë të përmendur më sipër, nuk mund të mos përmend Karine Waehner dhe Merce Cunningham.
Më 18 maj 1978, Karine Waehner hyri në studio me atë entuziazëm të pathyeshëm që nuk ishte gjë tjetër veçse instinkti i mbijetesës që kishte zhvilluar gjatë orëve të errëta të Luftës së Dytë Botërore…
Nxënëse e Mary Wigman në Dresden, ajo kishte ikur nga Gjermania naziste dhe ishte vendosur në Paris, para se të merrte drejtimin e seksionit të vallëzimit në Schola Cantorum.
U regjistrova në audicionin për trupën e saj, megjithëse nuk e kisha prekur kurrë më parë vallëzimin bashkëkohor.
Kandidatët e pranishëm shkëlqenin të gjithë për një virtuoizëm trupor, për të cilin unë nuk njihja asnjë nga kodet.
Pikërisht për këtë kisha frikë se do të përjashtohesha që në gjysmë ore të parë, por gjatë gjithë ditës, ndërsa ajo largohej nga valltarë shumë më të mirë se unë, më la të përpiqesha me atë gjuhë trupore të panjohur e magjepsëse, derisa nga 30 valltarë që kishin ardhur për audicion, mbetëm vetëm dy djem — të cilët ajo i angazhoi menjëherë në trupë...
I trullosur në mes të studios së zbrazët, unë prisja një verdikt, diçka, një shenjë që mund të justifikonte praninë time të papërshtatshme në atë orë të vonë.
Karine u afrua drejt meje, shikimi i saj blu dhe plot buzëqeshje më përqafoi në një mënyrë pothuajse amtare, pastaj ajo tha papritur, disi e lodhur:
— Fatkeqësisht, nuk mund të të marr në trupë, por nëse dëshiron të vallëzosh me ne, mund të vish çdo ditë, dera ime është e hapur. Ka kurse të trupës, kurse të avancuara, të ndërmjetme, kursi për fëmijët të mërkurave dhe çdo mbrëmje është kursi i fillestarëve.
Karine e quante këtë seancën e fundit të mbrëmjes “kursi i zonjave”.
Për dy vjet rresht, përfitova nga kjo mundësi që më ofroi Karine, duke u përpjekur të ndjek çdo kurs që më ofronte. Në fakt, ajo kishte sajuar një lloj burse studimi në Schola Cantorum.
Ndërkohë që më qortonte çdo ditë për “tiket klasike” që më kishin mbetur si zakone, ajo hodhi tek unë themelet e para të këtij vallëzimi që quhet ekspresionizmi gjerman, prej të cilit ka dalë edhe Pina Bausch.
Ky vallëzim teatror, shumë ekspresiv, përputhej mjaft mirë me karakterin romantik që mund të frymëzojë vallëzimi klasik.
Por dy vjet më vonë, në Nju Jork, pas disa muajsh kursesh në një trupë tjetër buzë lumit Hudson, ai që vallëzonte si një insekt, si një kalë, si një zog — vetë Merce Cunningham, mjeshtri i vendit — erdhi të më fliste pas kursit.
I lashuar në djersë në këtë fillim vere përvëluese, mbi parketin prej druri ishte krijuar një pellg — çfarë them! Një liqen! — që shtrihej si një kurore rreth këmbëve të mia.
— “Angeliin, you are really in progress, but I must confess that you waste too much energy trying to be beautiful. It’s a pity!”
(“Po bën përparime, por humb shumë energji duke u përpjekur të jesh i bukur. Është për të ardhur keq!”)
Oh Zot i madh! Poshtërimi suprem.
Ai më kishte lexuar si një libër të hapur, më shikonte tani si një mjek që konsulton një radiografi të pacientit të tij.
Belbëzova një:
— Thank you Merce, your words go straight deep to my heart.
(Dua të them: “Faleminderit Merce, fjalët e tua më prekin drejt e thellë në zemër.”)
Drejt e thellë në zemër! Po për të më vrarë, pikërisht ashtu!
Por në ditët që pasuan, kuptova gjithçka.
E kuptova duke parë valltarët e tij gjatë kurseve dhe sidomos gjatë shfaqjeve.
Gjuha e tij ishte aq komplekse dhe virtuozë saqë interpretuesit nuk kishin as mundësi e as nevojë të shtonin asgjë tjetër mbi lëvizjet.
Ata i bënin lëvizjet, nuk i tregonin. Ishin thjesht të përqendruar për të shpalosur trupat e tyre në hapësirë, të vetëdijshëm vetëm për të nxjerrë këtë vallëzim nga thellësitë e mishit të tyre.
Të çliruar nga çdo ndjesi, nga çdo emocion, të mbushur vetëm me atë paranjohje shtazore, ata vallëzonin — sublimë dhe indiferentë ndaj vetes — ashtu siç bëjnë insektet, kuajt dhe zogjtë.
Kur u ktheva nga Nju Jorku, iu bashkova trupës së Quentin Rouiller, përpara se të kuptoja se formimi im ishte ende i paplotë.
Kisha ndjesinë shumë të qartë se nuk isha ende “i përfunduar”, si një violinë të cilës i mungon një tel, ose si ajo pjesa e vogël prej druri që lutierët e quajnë “shpirti i violinës”, dhe që i jep instrumentit gjithë jehonën dhe nuancat e tij.
Prandaj — rikthim në shkollë, për të ushqyer vallëzimin tim me rryma të reja…
Në Angers, lumi Maine, i ngadaltë dhe depresiv, rridhte përmes fushave të buta të rajonit Anjou. Ky degëzim i Luarës mbante gjallë nostalgjinë për Mesjetën, duke ledhatuar me ujërat e tij këmbët e baltosura të kështjellës së Dukëve të Anjou, ku ruhen tapiceritë e famshme të Apokalipsit. Përballë kështjellës, në anën tjetër të lumit, Qendra Kombëtare e Vallëzimit Bashkëkohor kishte hapur dyert nën drejtimin e ri të Viola Farber, e cila në vitin 1953 kishte bashkëthemeluar trupën e Cunningham.
Duke vendosur të formohesha pranë saj, po ndiqja fillin e vallëzimit modern amerikan që e kishte shtrirë në mua mjeshtri i saj i padiskutueshëm — Merce Cunningham.
Viola ishte një maksimaliste e vërtetë në vallëzim. Nuk pushonte së na sfiduari; na detyronte të përballonim tensionin e çekuilibrave truporë dhe parehatinë e qëndrimeve, gjë që i zgjonte dhe forconte trupat më të përgjumur. Kjo ndihmoi shumë për të përfunduar formësimin e trupit tim.
Gjatë formimit tonë, grupi ynë përparonte me shpejtësi marramendëse, por duke funksionuar në një rreth të mbyllur, nuk e kuptonim sa shumë ishim kthyer në “gllabërues hapësire”.
Këtë nuk e la pa vënë re koreografi Dominique Bagouet, i cili menjëherë pas përfundimit të studimeve, më angazhoi në trupën e tij, në qendrën e parë koreografike rajonale me bazë në Montpellier.
Pas një viti e gjysmë pune mbi repertorin dhe krijime të reja, u nisëm për një turne të gjatë në Shtetet e Bashkuara, që mbyllte sezonin tonë. Pas shfaqjes së fundit, i propozova Dominique-it të bënim një ndalesë në Nju Jork, për t’i zbuluar punën e Merce-it.
Mes kurseve në studion e Cunningham-it, eksperimenteve të avangardës së trupave njujorkeze dhe mbrëmjeve të çmendura në klubet ku mund të takoje Jean-Michel Basquiat, Andy Warhol, Lydia Lunch dhe të tjerë, u kthyem në Montpellier të mbushur me një energji krijuese dhe me mendjen plot guxim artistik.
Gjatë sezonit që pasoi, Dominique — ndoshta i frymëzuar nga kujtimet njujorkeze — shpalli se dëshironte të krijonte një solo për veten e tij. Ky lloj përvoje introspektive shpesh kërkon një sy të jashtëm, dhe ndoshta për këtë arsye ai më propozoi të bëhesha asistenti i tij gjatë krijimit të kësaj pjese.
E titulluar F et Stein, pjesa shprehte një dualitet të çuditshëm, të ndërtuar mes një ndjeshmërie të tejdukshme dhe një monstruoziteti magjepsës. Ditë pas dite, përparonim nëpër shtigje të çuditshme dhe tronditëse të një lloj “Elephant Man” koreografik.
Gjatë provave, ndjeja se po hyja në barkun e arkitektit, në zemër të procesit krijues, dhe kjo përthithje e përditshme zgjoi tek unë një dëshirë të fuqishme për të krijuar.
Por një turp vdekjeprurës, një ndjesi imposture, më pushtonte sa herë që ajo dëshirë rritej:
Kush isha unë për të pretenduar t’i imponoja një publiku udhëtimet e mia të brendshme, fantazitë e mia sekrete apo vizionin tim për botën?
Si valltar i ri, mendoja se koreografët e mëdhenj — dhe në përgjithësi artistët e mëdhenj — duhej të ishin monstra të shenjtë, dhe se nga kjo vinte një qëndrim, madje edhe një posturë, që mbartte me vete një dozë të natyrshme krenarie dhe arrogance.
Dominique, përkundrazi, ishte i një përulësie të thellë dhe i një veçantie prekëse në vallëzimin dhe jetën e tij të përditshme.
Një mbrëmje pas një prove, në dritën e fundit të diellit ku notonin ende disa re të vogla tymi nga cigarja…
(Po, po! Atëherë pihej duhan edhe në studio!)
Dominique, që ndjente tek unë përhapjen e pandalshme të virusit të krijimit, dijti të gjente fjalët që më shtynë ta bëj hapin vendimtar.
Dhe me rastin e një udhëtimi që duhej të bënte në Indi, na la dy javë kohë për të krijuar vetë disa koreografi të vogla.
Ishte pikërisht atëherë që lindi projekti im i parë koreografik, në duet me Michel Kelemenis, me titull “Aventure coloniale”, që na shtyu mua dhe Michel-in në rrethin e koreografëve të rinj francezë për t’u ndjekur…
Ishte një vit përpara çmimit për koreografi në konkursin e Bagnolet për veprën “Marché noir” dhe përpara se, pas kthimit në Paris, të niste aventura e trupës sime.
Por tani duhet të bëj një kërcim në kohë dhe t’ju flas për një BËSHTAZË TË EGËR.
Një bishë me të cilën kisha takim në një restorant buzë lumit, në brigjet e majta të Parisit, disa vite më vonë.
Në atë kohë, isha thjesht një koreograf i ri, i zënë me përpjekjet për të provuar veten.
Atë ditë, braseria Voltaire ishte përplot. Klientët e lagjes që drekonin aty, ishin të përfshirë nga atmosfera e qetë dhe e sofistikuar e vendit, dhe shumica e tyre flisnin me zë të ulët.
Ne ishim ulur paksa të veçuar, në një alcovë të vogël që shihte nga lumi.
Një shi i rrëmbyer përplasej mbi kalldrëmet, trafiku rridhte ngadalë dhe para meje ishte një sole meunière (peshk i skuqur në gjalpë), të cilës nuk guxoja t’i afrohesha.
Kamerieri sapo kishte vendosur përpara bashkëbiseduesit tim një copë mishi viçi, të cilën, sipas kërkesës së tij, e kishin shërbyer “bleu”, pra më shumë se gjysmë e pagatuar, pothuajse e gjallë.
Pas një gjesti të lehtë me dorë që më ftoi të filloja, ai kapi thikën dhe nisi të priste anët e pjekura të mishit, të cilat i shtyu në periferi të pjatës.
Zemra e gjallë e copës së mishit, dhe e kuqja e gjakut të mishit, mu shfaqën përpara — obscene dhe pothuajse e gjallë — në mes të fajancës së bardhë.
Dhe kështu, sapo përfundoi ritualin e tij, ai çoi në gojë një copë mishi të papjekur, por ende të ngrohtë — mish i kafshës.
Një bishë e vërtetë…
– “Njoni prej atyre të dyvë ështër... i dashurri juaj?” – lëshoi papritur, ndërsa mbaronte së përtypuri…
Me një theks të fortë tatar!
Ai rrotullonte “r”-të si tripleta mbi lëkurën e një daulleje kazake.
Rudolf Noureev po fliste për dy valltarët e duetit “Un Trait d’Union”, të cilët i kishte parë një javë më parë, përpara shfaqjes Les Noces në Maison des Arts de Créteil.
Kur e tha këtë, në sytë e tij kishte një shkëlqim lozonjar, sikur kënaqej me pyetjen që sapo kishte bërë.
Dukshëm, nuk ishte imun ndaj bukurisë së të dy interpreteve të mi.
Noureev ishte drejtor i vallëzimit në Operan e Parisit që prej vitit 1983, dhe në momentin për të cilin flas — në vitin 1989, pak ditë pas premierës së Noces — më kishte thirrur dhe më kishte ftuar për drekë.
Tani ndodhesha përballë atij që, kur isha dymbëdhjetë vjeç, kishte ndezur zjarrin e parë brenda meje, këtu, në këtë restorant poshtë apartamentit të tij, në quai Voltaire.
– “Vallëzimi i Noces, shummm i bukurr… Edhe fjalët, të mrekullueshme!”
E shihja fytyrën e tij, që më kishte magjepsur aq shumë kur isha fëmijë, sytë e tij të gjallë, gojën e tij të plotë, me buzën e sipërme të prerë lehtë nga një shenjë, që e bënte buzëqeshjen e tij edhe më sensuale.
– “Shpesh koreografët bashkëkohorr… nuk përdorrrin shum vallëtarrr… por ju, po!”
– “E gjith kjo, shum e mirrrë për Baletin e Operrrës së Parrrisit!”
Kur më propozoi të punoja me trupën e Garnier, i thashë se së pari doja të njihja valltarët.
Jo vetëm gjatë provave apo orëve të mësimit, por në mënyrë më tokësore: t’i vëzhgoja si grup në jetën e tyre të përditshme, sepse çdo trupë është si një fis më vete dhe aty ekziston pothuajse një punë etnologjike, një antropologji për t’u kuptuar.
– “Bien sûrrr Angéline, hajde kur të duash për t’i parrrë!
E dini, edhe unë jam ende në barë!”
Në momentin e atij takimi, Rudolf ende kërcente.
Atë mbrëmje ai kishte shfaqje, dhe ndoshta prandaj, për të fituar forcën e nevojshme për të kryer ato lëvizje të mëdha klasike, kishte atë instinkt të egër, që e shtynte të hante mish ende të gjallë nga jeta — ose kështu besonte.
Më vonë mësova, por fatkeqësisht shumë vonë, se ai kishte dëshiruar të kërcente duetin “Un Trait d’Union”.
Por sëmundja po avanconte muaj pas muaji, dhe në vitin 1990 gjendja e tij u përkeqësua ndjeshëm.
Megjithatë, ai nuk mund ta imagjinonte jetën pa kërcim. Ai provonte.
Luftonte me gjithë trupin e tij,
mbrëmje pas mbrëmjeje,
shfaqje pas shfaqjeje…
Rudolf Noureev u shua më 6 janar 1993, në moshën 54-vjeçare.
Pasi përfundoi drekën, ai shtyu filxhanin e kafesë, u ngrit dhe u largua nga tryeza.
Para pasqyrës së restorantit, rregulloi kapelën para se të dilte. Jashtë, e pashë teksa largohej përmes xhamit. Në bulevardin Voltaire, shiu kishte pushuar, rrjedha e makinave po zmadhohej gradualisht dhe ora e shfaqjes po afrohej.
Ora e shfaqjes po afrohej edhe atë mbrëmje vjeshte të vitit 1987, kur, pasi u kisha dhënë udhëzimet e fundit valltarëve të trupës sime, mbërrita me frymëmarrje të rënduar dhe i djersitur në vendin tim në sallën e Teatrit të Qytetit.
Sapo isha ulur, dikush më preku në sup.
Prapa meje ishte Marianne, që punonte në prodhim, dhe më pyeti nëse isha shumë i emocionuar për këtë premierë?
Po, isha tmerrësisht i emocionuar dhe mund të isha çarë më dysh. Ishte një tension i brendshëm, si harku i Odisesë pak para se të lëshonte shigjetën e parë ndaj pretendentëve të Penelopës.
Në fakt, Penelopa ime sapo ishte shfaqur para meje.
Me buzëqeshjen e saj të ndritshme, ishte ulur pranë Marianne-s, me të cilën kishte qenë shoqe fëmijërie.
A ishte vallë kjo misioni i saj, e kësaj Ariane që paraprihej nga një M? Thjesht të shtrinte fillin mes meje dhe kësaj krijese, që sapo më kishte rrëfyer me një lloj lozonjarie se ishte hera e parë që shihte një shfaqje vallëzimi bashkëkohor?
Sytë tanë u kryqëzuan dhe unë u zhyta edhe më thellë në karrigen time me një ndjesi të çuditshme intimiteti.
Menjëherë më pëlqeu pothuajse gjithçka tek ajo – flokët, zëri, xhaketa e saj “perfecto”, buzëkuqi, trupi i saj, i butë dhe pak provokues, dhe sidomos e qeshura e saj, që ende mbetet një nga tingujt më të bukur në univers.
Valérie ishte 21 vjeç. Punonte në një shtëpi prodhimi. Kishte studiuar historinë e artit dhe ishte pasionuar pas kinemasë, që do të bëhej më pas edhe aktiviteti i saj kryesor.
Kanë kaluar 37 vjet që atëherë, dhe përveç filmave, ne kemi sjellë në jetë edhe dy vajza: Agathe dhe Iris.
Këto të dyja shpërthyen në jetën tonë si kometa, me atë forcë rrezatuese që është në gjendje të përkulë hapësirën-kohë, të përkulë vetë kuptimin e jetës.
Të ardhura pothuajse pa paralajmërim në përditshmërinë tonë, ato shumë shpejt na mësuan si të rritemi mirë – ne, prindërit e tyre.
Dhe tani që jemi krejtësisht në fushën familjare, dua të përmend edhe motrat e mia: Gina, Catherine, Christine dhe Sylvie. Këto katër gjithmonë kanë besuar tek unë. Më kanë mbështetur përballë të gjitha kundërshtimeve, që nganjëherë vinin edhe nga prindërit tanë, të cilët ishin skeptikë për karrierën time si valltar.
Por edhe Liza dhe Pjeter Preljocaj ishin nga ata migrantë të guximshëm që kaluan më këmbë kufij të panjohur, për të shpikur një jetë të re për fëmijët e tyre të ardhshëm.
Ata meritojnë një homazh të veçantë, dhe çfarë mund të jetë më i denjë në këtë sallë sesa të dëgjojmë fjalët e Dany Laferrière, akademikut tonë nga Akademia Franceze. Ai thotë:
“Më pyes veten nëse ai që nuk është tronditur ndonjëherë në historinë e tij, në tokën e tij, në gjuhën e tij, në ëndrrat e tij, nuk ka humbur diçka në këtë jetë.
Nuk përjashtoj dhimbjen, as çmendurinë, por ka edhe ndriçime si ai i të ndodhurit në një vend të ri nga një ditë në tjetrën, pa asnjë mbrojtje, në atë gjendje inferioriteti që të bën të pyesësh veten, nëse kjo shkulje rrënjësore nuk është vallë aventura e fundit e madhe njerëzore.”
Të kërcesh!
Po, të kërcesh!
Të kërcesh përballë botës, të kërcesh vetëm ndonjëherë, por edhe të bësh të tjerët të kërcejnë.
Të kërcesh për të mirën, të kërcesh për të keqen.
Të kërcesh në këmbë, të kërcesh në heshtje,
të kërcesh i shtrirë në zhurmë e në furi, të kërcesh i mbështjellë pas trupit të tjetrit, të kërcesh rezistencën e ajrit, të kërcesh për të jetuar, për të dëshmuar,
të kërcesh për një buzëqeshje, për një pëshpëritje,
të kërcesh me frymë të shkurtër, me zemrën që rreh fort, të bësh plane me kometa, të vizatosh dhe të kërcesh sërish,
të kërcesh për të shkruar, të shkruash për të kërcyer, të artikulosh një gjuhë dhe të vazhdosh, të shikosh lëvizjen e valëve, të thërrasësh trupa të tjerë, të përpiqesh të rizbukurosh botën, të mos ja dalësh, por të mos dëshpërohesh,
dhe të takosh magjistare të tjera për të mësuar, poetë të tjerë për të dashur, muratorë të tjerë për të ndërtuar, dhe naivë për të besuar, dhe luftëtare për t’u përballur,
të mos e ulësh kurrë gardën, të insistosh, të teprosh dhe më në fund të gëzosh – të gëzosh lëvizjen, të gëzosh hapësirën, kohën, kohën që kalon,
të kërcesh në kundërkohë, edhe në kundërsens,
dhe pastaj të vraposh, të kërcesh duke notuar, të kërcesh me një këmbë mbi sigurinë e rreme,
të kërcesh në trajektore të lakuar për të provuar formën e botës, të duash më në fund botën, të duash edhe të tjerët,
të qëndrosh në këmbë, të kërcesh me fytyrën drejt erës, të kërcesh boshësinë,
për të bërë vend dhe për të krijuar sërish,
për të kujtuar më në fund, për të përkujtuar se e gjitha kjo zgjati vetëm një sekondë,
kohën e një rrahjeje krahësh... të një jete!
Një përjetësi!
Dhe të ndihesh papritmas i gjallë duke menduar se mbeten ende aq shumë gjëra për t’u realizuar, aq shumë koncepte për t’u sjellë në jetë, dhe të thuash me vete se në fund, e gjitha kjo s’është gjë...
Pastaj të thuash: Po! Kjo është gjithçka dhe se thelbësorja duhet të shpiket sërish në çdo çast.
(Kliko këtu për të lexuar fjalimin e plote)
Komente
